Esta es la casa que huele a cobre. Una casa donde las mujeres cosieron para resistir y los hombres remendaron con torpeza lo que ellos mismos rompieron. Aquí viven dos fuerzas: la Cigarra, que canta y resiste en medio del calor insoportable de una tierra de contadores de historias; y el Ciempiés, sombra machista que se arrastra con violencia sobre un nido profanado. No son personajes inventados: son mis padres, mis abuelos, mi herencia.

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El cobre y la cabuya atraviesan cada lienzo como cicatriz y memoria. No sanan, pero sostienen. En estas obras, el cuerpo aparece desgastado, marcado por dolores heredados: la columna vencida, la ciática encendida, la fantasía de un espacio íntimo que nunca existió.

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Pero esta no es solo mi casa. Podría ser la de cualquiera donde las cicatrices del trabajo, de la violencia o del silencio se mezclan con las rutinas de lo doméstico.​